[morgancomyniti]

драббл, маленький.

пейринг: Декстер/Байни
жанр: агнст, будь проклято это слово, опошленное соплями с кровью, печаль, зарисовка.
размер: драббл
рейтинг: pg там есть трупы

here

Виски обжигает горло и холодит одновременно. Моргану неприятно. Он, в общем-то, никогда не понимал пристрастия людей к алкоголю. Равно как и к сексу. К сигаретам. К наркотикам. К жизни. Это такая глупость.
Декстер любит методичность, порядок. Раз уж он начал совершать глупости, допустил бессовестный рейд человеческих выходок, он продолжит его и доведет до конца. Вопрос только, что будет концом.
В тот вечер Декстер напивается до беспамятства. Бармен забирает ключи от машины и выкидывает его на улицу. А когда Морган блюет рядом с мусоркой, кто-то стоит рядом и гладит его по спине.
Морган разворачивается, молниеносно выхватив нож и всаживает его в чью-то плоть между ребрами, не успев подумать о том, что делает. Плоть слишком твердая - он убил слишком многих, чтобы не заметить этого. Морган вытаскивает нож. Чистый, влажный, без капли крови.

Декстер поднимает голову и фокусирует взгляд на человеке рядом.
На трупе, если быть точным. Модный ошейник - резаный шрам на шее, грубо стянутый нитками, - сейчас не в моде у живых.
- Т-ты?
- Я, братец. Приветствие очень в твоем стиле, - голос трупа режет слух. Грубый, рокочущий, мертвый. Декстер ежится.
- Давно тебя не было, - будничная беседа. Морган морщится, снова опустив голову. Еще бы спросил, как дела, идиот.
- Я давно тебе не был нужен.
Декстер поднимается, пошатываясь, и труп сильным движением подхватывает его и ведет по прямой в сторону дома. У него холодная и сухая кожа, шершавая как бумага. И закрытые мертвой пленкой глаза.
Декстер отчего-то уверен, что это не галлюцинация. И любой прохожий увидит труп и мертвецки пьяного смертного во время их приятного променада под фонарями.
- Зачем ты пришел, Брайан? - Декстер хрипло шепчет в холодное ухо брата, принюхиваясь к его коже и волосам. Гнилью не пахнет. Вообще ничем не пахнет. И это кажется даже более бесчеловечным, чем трупный смрад.
- Ты натворил много глупостей, братик. Ты разваливаешься. Моя обязанность как старшего - вправить тебе мозги, - Брайан идет быстро, и Декстер едва успевает за ним. У дома они оказываются буквально через четверть часа.
Моргана тошнит. Голова раскалывается от выпитого и от ощущения чужеродного, ненормального рядом с собой. Брайан открывает дверь без ключа: слишком быстро для отмычки, но Декстер не видит, как.
- Где твой сын?
- У Дебры.
По лицу трупа пробегает гримаса отвращения. Это смотрится неестественно и грубо на точеном и недвижном лице.
- Я хотел увидеть его, - Брайан подходит к кроватке Гаррисона, проводит над ней рукой и смеется, - Как думаешь, Дебра будет рада представить меня племяннику?
- Не приближайся к ней, - Декстер угрожающе хрипит, свесившись с дивана, но язык заплетается и получается не очень-то грозно.
- Успокойся, не буду. Я здесь не за этим.
Брайан садится рядом и кладет голову Декстера себе на колени. Морган ежится, ожидая притока новых странных ощущений, но чувствует, что это правильно. Так и надо.
Тонкие холодные пальцы расчесывают светлые волосы. Точно - при жизни брат был помесью хирурга и скульптора. Декстер так представлял себе работу протезиста. И убийцей. Это тоже искусство.
Декстер закрывает глаза и чувствует холодные губы на виске. Мертвые, твердые. Но он не ежится от трупного холода, не отстраняется. Он близко знаком со смертью, она его родная мать.
Сквозь мутную пьяную дымку Декстер видит рассвет: быстро встающее солнце Майами, и чувствует, что осталось недолго. И как только солнце озарит убийцу и труп в их неровной беседе, все исчезнет, растворится и оставит Декстера гнить под палящими лучами, мучаться от похмелья и ненавидеть жизнь как таковую.
Он держит в руках бледную кисть брата, которая не нагревается от его живого тепла.
- Что мне делать, Байни?
Труп улыбается, и это почему-то не кажется неправильным.
- Закончи здесь все, и приходи ко мне. Мама будет рада видеть тебя.